Он делает шаг ко мне. Я сглатываю. Отступаю назад, но мне некуда идти — за спиной стеллаж, и я упираюсь в него спиной. Я чувствую, как он приближается, как от него пахнет клещевиной — сладкой, горькой, опасной. Его глаза становятся ещё более красными.
Молчу. Я не могу говорить. Я смотрю в его красные глаза и не могу дышать. Он так близко. Я чувствую, как его рука поднимается к моему лицу — и я зажмуриваюсь. Но он не прикасается. Я слышу его тихий смех.