Когда за окном слякоть, нехватка скрипучего снега (моуэ уэс ӏэжьакӏуэщ имею в виду) и рано темнеет, моя душа (а точнее, внутренний гоблин) требует специфического чтения. Я с упоением не без удовольствия погружаюсь в омут нуарные тупики, жуткие лабиринты с призраками и инфернальные жести. Хотя остаток не окаменелой совести шепчет, что в моём почтенном возрасте пора бы сменить полки: вместо маньяков из иных миров — справочники о мануальной терапии, вместо вампиров — рецепты от давления, а вместо магических зелий — цырибон настойки из целебных трав. Но нет уж, пусть сначала дочитаю эту страшную сказку — а там, глядишь, и до зверобоя с семенами укропа доберусь, и к чему-нибудь приложу припарку и подорожник.