Прости нас, Родина! Прости за то, что мы, может быть, слишком долго молчали, пока ты, истерзанная, училась дышать заново. Прости за годы, когда мы жили, будто не твои дети, — в тепле, в уюте, в тишине. И не хотели замечать, что там, за горизонтом, готовят для нашей России те, кому её процветание — поперёк горла. Больно за страну. Больно за внука, за Алана, который уже больше года не спит — не от бессонницы, а потому что окоп, потому что небо гудит. Он не герой из кино. Он просто мальчик, который вырос слишком быстро и возмужал на три жизни вперед. Он присылает фотографии с фронта и пишет: «Всё хорошо, наней», — а ты читаешь между строк и понимаешь: там не хорошо. Там — он, мой внук, которому когда- то читала сказки. И рассказывала об СССР, в котором мы жили как в сказке. Они там складываются и покупают БПЛА, антенны на свои — не потому, что государство не даёт, а потому, что ждать некогда. Покупает антенны, чтобы ловить сигнал, слышать своих, не умереть от тишины, в которой слышен писк «птичек». Он стоит за честь России, которая, изломанная и преданная, снова поднимается с колен — медленно, упрямо, кровью и потом, а не парадами. Прости нас, Родина, за то, что ты теперь — не только флаг и гимн. Ты — его грязные руки, его бессонные глаза, его дроны, купленные на свои копейки, и собранные своими руками. Прости, что мы не смогли иначе. Мы помогаем, как можем, по копейке, от сердца к сердцу…Но пока наши дети, чьи то сыновья и мужья и мой внук Алан стоят — ты стоишь. И мы, советское поколение, молимся только об одном: чтобы их упрямство оказалось сильнее твоей боли. И чтобы твоё восстание с колен не закончилось ещё одной братской могилой. Прости нас, Родина. И дай моему внуку и всем, кто добывает Победу, вернуться домой — живыми и здоровыми 🕌🤲🏻. На фронте сердца. И в сердце — навсегда.