أخشى أن أصل يوماً إلى كل ما سعيت إليه، فلا أجد في داخلي ما يكفي من الفرح لأحتفل، أن أكون قد استنزفت روحي في كل خطوة، وأطفأت شيئاً مني عند كل منعطف، حتى أصل إلى أحلامي غريباً عن نفسي. أخشى أن يمنحني الوصول كل ما تمنّيت، إلا الشعور الذي كنت أنتظره طوال الطريق. فما أقسى أن تنتصر في معاركك جميعها، ثم تكتشف أنك خسرت نفسك في سبيل الانتصار، وأنك وصلت أخيراً… لكن ليس بالشخص الذي بدأ الرحلة، ولا بالقلب الذي كان يحلم بالوصول.

يبدو أن الأساطير لا تتحقق في أكتوبر... وأن حكاية عودة الغائب لم تكن سوى اختراعٍ من الحالمين أمثالي، ممن عجزوا عن تقبّل النهايات، فاخترعوا موعداً للأمل كي يؤجّلوا الاعتراف بالفقد. قالوا إن الغائب سيعود في أكتوبر، لا لأنهم كانوا يعلمون، بل لأن قلوبهم لم تحتمل فكرة ألّا يعود. وها قد جاء أكتوبر، وعادت معه كل الذكريات، إلا أصحابها. وما أوجع أن تدرك أن أكتوبر لم يُخلف وعده، بل إن الغائب لم يَعِد أصلاً بالعودة، وأنك كنت وحدك من ينتظر، ووحدك من يصدّق... واليوم، لم أعد أنتظر عودة أحد، لا لأن المحبة انتهت، بل لأنني أدركت أخيراً أن بعض الغائبين يظلون في القلب، حتى بعد أن نتقبّل غيابهم عن الحياة.