*** Запрет на малоимущих, полемика, взвод на взводе. Запереть бы в мелкой каморке все сущее, оставить на мелководье. Спёртый воздух сырого невского холода мерзко свистнет "Нет хлеба и солода". Соль. Густая вода. Колосс порта чугунный. Выкована вековая слава и сталь кораблям, чудовищам, статно извергающим всполохи. Изнутри рвётся острый молебен, прибьёт гвоздями на жизненный крест. Переехать бы. Куда? На выбор два места - Брест и (во Франции) Брест. Кровоточит зяблый порез, и дряблое сердце заводов глухо дымится из последних угольных сил. Я любил б это место, если бы тут колыхались деревьев листы. Но гремят только краны, хрящи, сапоги. Господи, помоги вывезти жестяной лабиринт, освободить берега от тягостных лат. Действительно, правда, пора. Пока невозможно. Оставят тебя, железа гора. Моя северная Ивиса, останешься, каналами исперщена.

*** В воздухе виснет ноябрь. Оступился, набил шишку граблями. Осень духовно ограбила. Отчетливо вижу и слышу гарь. Зверя громадина асфальтитованная Режет вековой лес, как испуганный порох. Мокро кругом. Сыро, склизко и мокро. Робко вокруг. И в природе робко. Тропка ведёт вникуда. Или куда-нибудь? Не вникал. У нее тоже должна быть мораль. Мысли в башке - суета, как аврал. Себе часто врал. С миром связи порвал. Сны - в другой мир есть порталы. От меня что-то хочет старинный алтарь. Странное чувство. Темно, значит нужен фонарь. Раскололась моя оправа. Жалко. Найти бы на беды управу. Надо. Смотрю налево, иду направо. Не знаю, верно ли это. Данте. Столько сил потерял. Внутри не жизнь - пустота. В зеркало не гляжусь - моральная нагота. Oh mein Gott. Как же так? Горько. Богохульство цветёт, будто тёрн. Светит мордой.

*** Что-то там финансировали. Я думал, что мы ни при чём, А дверь выбили силой. Рация шелестнула: "Приём". Вместо войн Стать бы спокойным морем, Наслаждаться солнечным ромом, Небо отражать в своих волнах, Мир обнять бы своим прибоем. Пораньше поднялся, собрать с пола осколки. Около Белгорода город - Старый Оскол. Так задумано было еще тогда, наверное, Там, за окном, маячит веточка вербная. Бренное. Грязный туман перелёг мне на спину, Перевернулся, руки мокро раскинув. Всей тяжестью давит, а в воздухе гарь, Я еле дышу, будто в парке мигает фонарь. Все забыто. Неужели бились напрасно? Перед глазами сплошные черные рясы. Жизнь чью-то взрыв в один миг перетряс, Сирена где-то низко завыла, как контрабас. Брось. Повсюду едкая морось. Злость. Практически безысходность. Мост. Очередной разрушен Горсть. Моих запотелых эмоций.