Телеграм канал «Дневники русских писателей»

Кажется, немного поработал. Лев Толстой. 8 сентября, 1884 год

Ездила на дачу. Мое место силы, место где я провела детство, была счастлива и беззаботна. Учила наизусть Евгений Онегина и мечтательно смотрела на облака. Обсуждали с бабушкой как много потерь мы пережили, как рано ушли любимые люди. Как жизнь могла пойти по другому. Бабушка сказала, что ей очень не хватает отца, а ей 80 лет уже. Я в ответ сказала что мне тоже очень сильно не хватает мамы и папы…. Почему то было очень необычно от нее это услышать. Было грустно, но и одновременно какое то сильное ощущение своей внутренней силы, что можем жить с этой грустью в душе и не давать ей себя разрушать, умеем грустить дозировано так сказать, так как если позволить себе думать об этом дольше 10 минут, будет невыносимо больно. И интересно, что я научилась быть благодарна за то время, что любимые люди были рядом, а не фокусироваться на их уходе. А долго время было наоборот. И я думаю в жизни так и надо, фокусируйся на то том что было, а не на том что могло бы быть, ведь могло бы быть и намного хуже. Грусть не враг, а мой тихий спутник. На фото: мама, папа и я (у меня стригущий лишай, поэтому я лысая)

Тут пишу о личном, и психологии. Подписывайтесь 🫶

Жизнь — как клетка. Я бьюсь о прутья, но выхода нет. Мысли кружат, не давая покоя. Франц Кафка. 21 июля, 1913 год.

Сижу у окна. Мир идёт своим чередом, а я — вне его, в плену своих мыслей. Вирджиния Вулф. 28 марта, 1929 год.

Кто я? Жизнь — загадка, пугающая своей пустотой. Сильвия Плат. 19 ноября, 1952 год.

Проснулся рано, думал о смерти. Лев Толстой. 22 октября, 1897 год.