Телеграм канал «Неврологическая поэзия Александра Быстрюкова»

ЮБИЛЕЙНОЕ Полтора миллиарда секунд — Да, мгновенье моё бесконечно, И бессмысленный контрапункт На ладони отмечен сердечно. Как-то выжил, дожил, заслужил Я — наивный продукт эпохи, Зря секунды свои сторожил, Но и это, пожалуй, по...уй! Как солидно звучат года, А в секундах — одна насмешка. Я транжира, увы, и балда: Перед счастьем своим замешкал. Провернёт завтра день новый круг, Разольётся тоска по венам, И к отряду брюзжащих сук Я примкну по закону Вселенной. И в глазах — чуть тускнее свет, И чуть больше живот и одышка. Пятьдесят пролетело лет — Я теперь престарелый мальчишка. 29 августа 2025

СЕРДЦЕ   Возрадуйся, мой друг, оно — внутри Стучит, бодрится, будто молодое, Нелепо пусть на раз, на два, на три Танцует вальс... Смешное и хромое. Оставь его. Не тронь. Но не покой. Дай музыку, дай сплетни, дай свободу. Пусть дребезжит, как старикашка злой, Но, главное, за так, а не в угоду... Другого не найти... Друзья — наперечёт, Как банный лист их (не в обиду) речи... И подло времечко под рёбрышко течёт... Но это ложь, что время всё залечит. Терпи и радуйся, пока внутри стучит, Страшнее будет, коль услышишь звуки Снаружи — не внутри; и загремят ключи... И заберут его... чужие руки.

 РЕСНИЦЫ Они взлетели и упали, Как листья осенью ненастной, Как тени в беспощадный зной, И потускнели сразу дали, И то ли с кашлем, то ли с астмой Разворошил их ветер злой.    Твои воздушные ресницы — Глаз упоительных оправа Для звонких снов и тихих слёз — Доверчивые, будто птицы, В силки попались, съев отраву, — Коктейль надежд, наивных грёз.    Всё, нет теперь голов круженья, И нет магнитным увертюрам — Погасли факелы души! Теперь ресницы без движенья, И с фирменным твоим прищуром Что видишь ты в людской глуши?

* * * По небу ежевичному — ультрамарин. Смеркается. И воздух терпкий, колкий, Как у ежа в листве и яблоках иголки, А в окнах — охра, жемчуг и кармин. Все люди, все слова, всех мыслей ток — В оправе здания на чёрном лоне Переплетутся. И на этом фоне Исполнит танец томный мотылёк. И вместо музыки — концерт сверчков, И ветра дуновение, и шелест листьев… Себя до этой красоты возвысив, Освобождаешься ты от мирских оков. 18 августа 2025

 * * * Пришла пора: желтеет робко тополь, Бледнеет небосвода бирюза, Луга мертвеют — бриллиантовей роса... Вот так природа мастерит некрополь, В котором только наши голоса. Пришла пора: и звуки заострились, В хрустальных рамах лужи по утрам, И мысленно крадёшься по следам Всех тех существ, что осенью явились И ждут, когда откроет двери храм. Пришла пора...  

* * * На плите вскипел бульон От варёных всмятку яиц. В нём сварю-ка макарон, Чтоб не слышать небылиц. Ходят слухи, будто РАН Обещала, что сейчас Хоть мудрец, а хоть баран, Одним словом, всяк из нас Говорить не «миллион» Может или «миллиард», Глядя в телик, где гандон Упёр снова деньги с карт. А, смягчив ситуасьон, В нос тихонько пробурчать: «Где ж мильярд и где ж мильон? Эй, верните, твою ж мать!» Только новшество теперь Не касается меня: У меня же нет потерь, Ибо денег — них…я. Не ныряя в орфоэпии глубь, До получки заняв пару «тыщ», Понимаю: остался «рупь» И как был, так и буду нищ. 15 августа 2025