Ночь ложится на порог, дремлет на скамейке кот, тихо стало все кругом….
слушай деточка покой….
«...В старом доме, на самой верхней полке шкафа, жил плюшевый заяц с одним пришитым ухом. Он помнил, как его сшили из бархата цвета тёплого молока, как девочка — твоя, наверное, прабабушка — носила его за собой в сад, сажала рядом, когда читала книжки.
Шли годы, дом затихал. Заяц лежал в темноте, думая, что мир теперь всегда будет пахнуть нафталином.
Но однажды осенью внучка той девочки — маленькая, с веснушками — забралась на стул, открыла створки, и свет ворвался внутрь.
“А у тебя одно ухо”, — сказала она нежно, как будто это было сокровищем, а не изъяном.
И снова зайца брали в путешествия — теперь уже на диван под плед, в кроватку рядом с подушкой, под щебет утренних птиц. Оказалось, мир снова пахнет яблочным пирогом, мокрыми листьями и свежими страницами.
А всё потому, — шепчу я, уже почти на краю твоего сна, — что есть сердца, которые умеют находить потерянные уши, и руки, которые помнят, как обнимать даже то, что давно забыло свою мягкость...»
🩷🩷🩷