Телеграм канал «Опусы шальной разведенки»

А сегодня у меня День рождения. И исполняется мне столько лет, что эту цифру неприлично озвучивать. Хотела написать длинный пост с какими-то итогами, выводами – но в голове только тихий треск и гул, как в старой микроволновке. Спасибо всем, кто был со мной в этот год – читал мои рассказы, писал что-то доброе – хвалил, шутил, язвил, перемигивался. Просил, поддерживал, что-то советовал. Спасибо всем, кто ушел, не в состоянии меня выдерживать – и сделал это молча, без пафоса, без простыней о том, какая я неприятная. Поздравить, поблагодарить за рассказы, оплатить мне вино или стриптизера по вызову можно на карточку Т-банка, вот номер – 5536 9138 1749 3451 Постарайтесь быть счастливыми и любимыми. Это сложно, но если очень хотеть – то я верю, что у нас всё получится.

Я не шучу. Чебупицца - это не мем из стендапа, она существует. И чебупели. И щедрая поддержка "яндекса".

Вечернее, познавательное. Про степень везения, карму, бонусы и мою способность всегда и везде ухватить фортуну за яйца. Поздний вечер, изнеможение. Вспоминаю, что насилу позавтракала – но не по оргазмам от кулинарных фантазий, а по заметной уже боли в своем эпигастрии. Делать нечего – лезу в Яндекс, набираю себе корзину, из которой рисуется вкусный ужин и полезный перекус под истерику. Замордованная плохой погодой и не менее хреновой работой, симпатичная курьерша-девушка в дверь звонит – и вручает пакетик. Под мой сочувственный взгляд удаляется: – Да, подруга, я все понимаю, понедельники нам придумал Сотона Вельзевул Саваофыч. Приоткрываю пакет - не моё. Надо было буквально сразу обнаружить по консистенции, что чужое. Перепутан пакет. Я вообще другое заказывала. Ору в окно ей – вернись, бедолага! Но она быстро удаляется в темноту и мрак подворотни. Пишу в поддержку: вы чего-то напутали, пожалуйста, перепутайте взад, верните сюда хмурую девушку, у нее мой пакет подмышкой. Сейчас кому-то другому достанутся – и мой лосось, и мое авокадище. И азиатский салат с креветками. И лимонад из лаванды без сахара. Чего-то пишут, строчат, порешивают. Вердикт: курьер не вернется, простите нас. Зато мы можем вернуть вам деньги или оформить другую корзину. Я отвечаю: а чужой-то мешок? Мне чо с ним делать, он мне не нужен! Сидит же кто-то, ждет свой заказ. Возможно, тоже как чмо без ужина. – Доставленный вам по ошибке заказ вы можете, как хотите, использовать – мне отвечает доставка любезно. Я охуела: какое транжирство! Дак, может, есть там чего пожрать? И мне корзину опять не придумывать? Ну, и, как водится, делайте ставки. Вообразите размах супер-бонуса. Это как тачку себе купить, чтоб получить супер-пак со стикерами. Волнуясь, открываю пакет: там чебупели, блядь, а еще – чебупицца, бепешка и литр колы с сахаром. Вот всё – в ведро! Ну, хоть бы, сука, хоть раз случайно меня перепутали с какой-нибудь тупой онлифанщицей, которой добрый седой мужик купил в доставке букет, сашими, два ящика очень вкусных вин и тортик из молока хризантемового.

На случай, если вы забыли, как я выгляжу – и места себе не находите. На Алене: концертное платье известного бренда, портупея, чулки, длинные замшевые сапоги на 12-сантиметровом каблуке (с платформой), перстень с куском вулканической породы, перстень кожаный с неопознанным менералом, моносерьга, одноцветное белье известного бренда (самонадеянно, конечно), полтора килограмма косметики, селективный коллекционный парфюм. Летом Алене хватает шортов, майки и дезодоранта. Морду она вообще не красит – и ходит, преимущественно, в сланцах. Главная статья расходов Алены в эти счастливые тропические периоды – витамины группы B в виде пива и витамины группы C в виде лайма. А, ну и лёд. И креветочки.

За три дня до днища рождения своего активно тестирую социальные взаимодействия. Выхожу в люди, лакаю шампанское, задаю случайным белковым телам вопросы, ответ на которые я не то чтобы знать не хочу – я их даже толком не слышу. Не запоминаю их. Игнорирую, ощущаю посторонними шумами в двигателе, к которым и прислушиваешься лишь тогда, когда можешь починить всю махину. Но этот механизм из лени, рефлексии, тяжелой, липкой зимней неги с собачьим холодом – может только сам пройти по весне. Прямо сейчас тут ничего не наладится. Все время спрашиваю себя: а вот люди, родившиеся в июле или хотя бы в августе – они вообще себя как ощущают накануне своих этих празднований? Приподнято-воздушными и наполненными? Выбирающими между вечеринкой на питерской крыше или шикарной афтерпати на подружкиной даче, где чей-то бодрый мужик жарит шашлыки, а чьи-то чумазые дети в надувном бассейне отмывают подобранного где-то в грядках котенка? И все, что их волнует – это чтобы водки хватило и чей-то бодрый мужик не воткнул шампур в чью-то не слишком расторопную задницу? – Алеша, ну ептваю мать, ну переворачивай мясо, горит же! – Не суй свой нос в мужской шашлык, Зинаида, твое дело – салат и дети. – А баня будет? – А пиво в холодильник кто-то убрал? – Теперь он пьяный по твоей вине, царица, царица! – Кто поставил это дерьмо? Я "шальную императрицу" просила! Сам ты одно и то же, Алеша! Я даже чувствую этот шелест зеленых листьев, запах костра, дурную, пьяную, бодрую музыку и прикосновение прилипчивых мух. Красота же, когда вокруг все живое. Казалось бы – вот родись ты летом – и будет праздник в душе, будут мухи, понимающие, как тебе радостно, когда исполняется-то, увы, не тридцать. Но вокруг все мертвецки постылое. Один красивый и нежный внимательный мальчик пишет мне каждый день небывалое: вот, ходил, мол, гулять. Ногами. По хрустящему первому насту, по колючему зимнему воздуху, по размазанным в гниль желтым листьям, по ноябрьской простуженной тьме. Блядь. Гулять? Я за три недели впервые вылезла в выходные наружу, ощущая себя кем-то вроде человека, вышедшего из комы. Нарисовала лицо – ух, красивая! – затянулась в белье и корсеты, влезла в чертовы каблуки – и понесла себя добрым людям. Люди двигаются. Трогают. Пахнут. Чем-то, знаете, вроде псины, что намокла под солью и снегом и еще до конца не просохла. Говорят, говорят, говорят. Пьют повально, как те медведи, что по дури не залегли в искупительную зимнюю спячку. Ненавижу я ваш декабрь. Это глупо и непосильно жить условиях, где почти половина текущего года – это вечная эта тюрьма с ощущением отложенной жизни. В батарейном сухом тепле, спертом воздухе этом квартирном, на остатках ослабленных туш в ожидании сокодвижения. Типа надо чуть-чуть потерпеть, переждать до весны, не ослабнуть – и потом уже радостно жить, покидая свои берлоги. Есть на глобусе же места, где такого вообще не бывает, чтоб на зов "А пойдем гулять?" ты орала, как пьяная чайка, что вмерзает жопой в косяк: "Блядь, гулять? Ты погоду видел?" – и ложилась смотреть сериал, где каких-то киношных детей кто-то запер в сыром подвале. Ну, а хули, это декабрь. Все в подвале, кого не звали в страны, где потеплее жить. Круглый год, что вообще раздражает, потому что твоя стезя – это, максимум, пара месяцев, когда если и не тепло, то, хотя бы, светло и солнце.

Этому дому снова нужен мужик, а мои все попрятались в ужасе, осознавая, что с ноября по декабрь я – так себе собеседник и женщина. Сперва машинка моя стиральная, стоявщая в углу, как гвоздями прибитая, вдруг подбоченилась, накренилась и – опоясав себя кушаком и подвязавши походной косынкой –  упиздовала в соседнюю комнату. Нет, я не видела, врать не буду. Что это был за красивый шаг и почему она двинулась с места, я разобраться сама не могу. Но прямо вижу: еще два сантиметра – и она б выдернулась из розетки и с криком "Добби, наконец-то, свободен", ушла бы в форточку или в стену. Потом внезапно заискрила гирлянда. Возле розетки, где многожопая гидра в виде мощнейшего переходника на десять или шестнадцать дырок. Красиво, прям как июльский салют, но и тошнит, если честно, немного, поскольку праздников я боюсь. Там много водки, людей тоже много. Стою на кухне, жарю себе любовную про любовь жранину: сердечки куриц. Эта еда починит женскую мне судьбину. Слыхали, да? Надо не трусы на люстру вешать в стенаньи волчьем, а жарить органы про любовь. ИИ мне пишет - поможет очень. Так вот: стою, шевелю сердца (а некоторые – прям давлю лопаткой), как вдруг, с какого-то блядь хуйца, мне нож из шкафа – да, рукояткой – но аккурат, сука, по ноге. Я этот шкаф даже не открыла! Откуда взялся-то этот нож? И что за жопой меня накрыло? Короче, ждем. Щас еще саранча, град, ад, пиздец и инопланетяне. Хоть бы пожрать уже этих сердец. Еда привычно пиздец оттянет.

Вот оно. Новое. Вчера приехало. Невероятное от Татьяны Ивановой. Тегну ее в комментариях к посту – наверняка, она расскажет, как заказать такую же красивую игрушку на ёлку.