Париж дышал вечерним благоуханием, тысячами огней рассыпаясь по своим широким бульварам, струясь по узким улочкам, что причудливыми венами пронизывали тело города. Жорж Дюруа, легкой, пружинистой походкой скользя по тротуару, ощущал этот город, как продолжение собственной плоти, как свою покорённую, но всё ещё манящую любовницу. Его глаза, полные сдержанного торжества, скользили по залитым светом витринам, по спешащим силуэтам, по элегантно одетым дамам, чьи взгляды, едва уловимые, ловили его искорку, его уверенность.
Ещё недавно он был лишь нищим провинциалом, чей голодный взгляд жадно впитывал великолепие столицы, мечтая отхватить хоть крохотный кусок от этого пирога. Теперь же его имя шептали в салонах, его остроумие ценили в редакциях, а женщины, эти хрупкие, но могущественные создания, сами тянулись к нему, ловили каждый его взгляд, искали в его циничной улыбке обещание, что могло обернуться как счастьем, так и бездной. Он чувствовал себя хозяином этого огромного, блистательного мира, который когда-то казался неприступной крепостью. Каждый камень, каждая тень, каждый шепот на ветру – всё знало его секреты, его пороки, его неистовое, жадное сердце. И над Сеной, где баржи скользили, словно призраки, он ощущал легкое, едва уловимое покалывание – подобное тому, что испытываешь на вершине покоренной горы, когда мир расстилается у ног, бескрайний и манящий, но в его глазах не было покоя, лишь ненасытная жажда, предвещающая новые битвы.
Ги Де Мопассан
"Милый друг"
#что_почитать