Телеграм канал «Современная поэзия / Modern poetry»

* * *

Оказывается, война
не завершается победой.
В ночах вдовы, солдатки бедной,
ночь напролет идет она.

Лишь победитель победил,
а овдовевшая вдовеет,
и в ночь ее морозно веет
одна из тысячи могил.

А побежденный побежден,
но отстрадал за пораженья,
восстановил он разрушенья,
и вновь - непобежденный он.

Теперь ни валко и ни шатко
идут вперед его дела.
Солдатская вдова, солдатка
второго мужа не нашла.

Борис Слуцкий

#слуцкий

Через вражьи заставы

Как отец мой к Большому театру летит – погляди! –
чая встретиться там с фронтовыми комбатом, начдивом…
Он в особом костюме таком, где пиджак на груди
орденами проколот – в костюмчике этом счастливом!

Так отец мой 9 мая к Большому – на дружеский сход
все плывет на воздусях, подняв изумленные веки.
А в глазах – словно рыбки там две золотые
расплещут вот-вот
эти синие воды очес, эти черные реки.

Предвкушает, родимый: немного еще – и ему
“Лейтенант!” – кто-то крикнет,
щекой припадая шершаво, –
то ли тот рядовой из-под Данцига в черном дыму,
из-под Минска ль майор иль сержант
из-под гневной Варшавы.

То ли с Буга полковник, то ль прапорщик с Березины.
Но ни этих, ни тех… Лейтенант, вашей армии нету!
И братки полегли, и корявое тело страны
просто сброшено в ров меж востоком и западом где-то,
в погребальные пелены, в черные сучья одето…

И отец на ветру, так что гаснет его сигарета
все уходит отец мой, уходит отец мой с войны,
через вражьи заставы
к своим пробиваясь все лето.

Олеся Николаева

2001

#николева

* * *

Когда последний взрыв раздался,
Не умерла война во мне:
Я долго, долго оставался
Солдатом в мирной тишине.
Глядел на нивы и опушки,
Но лезли мысли прежних дней:
Как лучше здесь поставить пушки,
Где вырыть линию траншей.
У каждой речки мимоходом
Глаза, как требовал устав,
Искали «скрытые подходы»
И «ось» десантных переправ.
Боями бредил в сновидениях,
Порой все ночи напролет
То отдавал распоряжения,
А то командовал: «Вперед!»
Жене, что в бок меня толкала:
«Да не шуми, проснись, чудак»,
Хрипел тревожно и устало:
«А ты сюда попала как?»

Когда последний взрыв раздался,
Не умерла война во мне:
Я долго, долго оставался
Солдатом в мирной тишине.

Евгений Иванов

#евгенийиванов

* * *

манежа окна слуховые в нескучном брошенный букет я не жил здесь в сороковые как нумизмат гляжу на свет
хочу нащупать эту ноту немое посмотреть кино так гладят темную банкноту изъятую уже давно
и если время гул случайный грязь от армейских колесниц пускай мне выпадет опальный расплющенный между страниц
истории цветок сирени и долгий завершая путь всей тяжестью стихотворений шагнет на грудь

Герман Власов

#власов

* * *

После войны
в нашем классе
у меня одного
был  отец,
за что остальными,
случалось,
я был беспощадно бит.
До сих пор не забыл
вкуса крови во рту
и кто бил и куда.
Ничего не забыл,
но знаю:
им куда тяжелей
помнить об этом.

Вальдемар Вебер

#вебер

* * *

Я своего совсем не помню деда,
Но в этом вовсе не моя вина:
Его взяла великая Победа,
А если проще — отняла война.

Мы с братом на него чуть-чуть похожи,
И правнук тоже, хоть ещё малыш.
Совсем не помню деда я, но, Боже,
Кого в России этим удивишь?

Николай Зиновьев

1996

#зиновьев

Сапёр Фомин

…подай перст свой сюда
Ин 20:27

Календари на палец похудели в конце весны, и сорван без стыда большой войны последний день недели, который называется среда.

Зелёный цвет обратно входит в моду – пучком травы, брезентовым ведром, и роженицы прячутся, и воды отходят у берлинского метро.

И, налезая строчками на ставни, кириллица, как рация, фонит на штукатурке майского рейхстага: «Проверено. Бог есть. Сапёр Фомин»

Михаил Свищёв

#свищев