Телеграм канал «Современная поэзия / Modern poetry»

* * *

Какая б жизнь ни приключилась,
с концом счастливым или без,
мы примем всё как Божью милость,
как воздаяние небес.

И всё равно мы будем вместе,
деля и жизнь, и смерть свою.
Я буду ждать на том же месте,
под тем же деревом в Раю.

Валерий Котеленец

#котеленец

МОНОЛОГ ИЗНУТРИ

Я помню год. Какой-то нулевой.
Беременная мама мыла раму.
Отец стоял, кивая головой,
И я смотрела на отца сквозь маму.

Я видеть не могла. Ещё мало
Я, семечко, я – человек в росточке.
Но чувствовала странное тепло,
Когда отец упоминал о дочке,

О том, что мы ещё закончим вуз
И доживём до ста, как однолюбы.
...Я голос папы пробую на вкус,
Когда отец целует маму в губы.

Елизавета Евстигнеева

3 марта 2026

#евстигнеева

* * *

«Ах, пани, панове,
Тепла нет ни на грош…»
 
Под нашим старым, усталым, остывшим небом
Все изменилось, панове, – дворы, бараки,
Запах пекарни, очереди за хлебом,
Галич на старой плёнке, сирень в овраге.
 
Что-то шепчу, бормочу, заклинаю слово
Или пространство – я и сама не слышу:
Дождь, переждав, обрушивается снова
Ритмами джаза на нашу ветхую крышу.
 
Луком своим золотым купидон-невежа
Издалека грозит, не решаясь – ближе.
Ах, золотой мой, где же ты раньше... где же?
Я бы сейчас жила, например, в Париже...
 
Что ж вы, панове, глядите все суше, глуше,
Что ж вы уходите, тускло блестя очками?
Разве забыли, как расцветали лужи,
Вдрызг разбитые женскими каблучками?
 
А ты, мой свет, – ах, плените меня, плените! –
Ты, кого все красавицы так любили?..
Ты в это время бредешь по другой планете,
Пыль подымая – груды лежалой пыли.
 
А на эмалевом синем чертоге рая
Больше не видно, панове, ни звёзд, ни окон,
Только чокнутый ангел ещё играет
В дудку, да чешет свой поседевший локон.
 
Дуй, золотой, ласкай мелодию нёбом,
Слёзы вплетая в дождь, зарядивший к ночи.
Эй, посмотри же вниз – я стою под небом
Всех одиноче, свет мой. Всех одиноче.

Ольга Родионова

#родионова

Jam Session
 
Подножка мира. Пригородный джаз.
Две четверти восьмого. За небритым
вниманием цветут фиалки глаз,
свингует ветер и ползёт экстаз
над вязким чёрным полиметробитом.
 
Внутри чужого поезда тебе,
перехватившей поручень предплечьем,
теснее, чем цыплёнку в скорлупе.
Фабричный запах. Соло на трубе
над канувшим в асфальт Замоскворечьем.
 
Разгон гипнотизирует. Сатин –
по швам. По вам. На прорванной границе
жонглирует навязчивый блондин
подмножествами жизни, где один
плюс два всегда равнялось единице.
 
Отвязный джем. Опорные узлы
дробятся в неустойчивой системе,
где ты – юла на кончике иглы,
а я – узор на ободе юлы,
сплетаемый не теми и не с теми.

Андрей Ширяев

#ширяев

* * *

Увидел Париж и умер.
Увидел Лондон и умер.
Увидел Амстердам и умер.
Суета бессмертного человека.
Везде быть, всё видеть,
Нигде не оставаться навсегда.
Люди видят Братск, видят Череповец
И ничего, живут.
Если и умирают, то навсегда
И по другим причинам.
Мечтают увидеть Париж, Лондон, Амстердам
И жить. Но так не бывает.

Виталий Пуханов

#пуханов

Когда ты поймешь, что мои стихи — не стихи, поговорим о поэзии.

Рёкан Тайгу
(японский писатель и философ)

#рекантайгу
#цитата
#поэзия

* * *

Дом становится частью неба,
длинным облаком над предместьем…
Так легко мне сказать, что не был,
и так трудно, что был и есть я.

Рассыпается хлеб вчерашний,
и становится пищей ветра…
Так легко мне сказать, что зряшной
жизнь была,
но так много света

голубого в скорлупке краски,
что с окна я сорвал по-детски,
и родного так много в ласке
вдруг взметнувшейся занавески.

Сергей Пагын

#пагын