Телеграм канал «Современная поэзия / Modern poetry»

* * *

Под утро ляжем и проспим до двух,
Во сне и то нагоревавшись вдоволь.
Зима в Тбилиси мягкая, как пух,
Сквозная, как пирамидальный тополь,

И сквозь неё дорога не видна
С бредущею фигуркою – не я ли?
И пахнет подступившая весна,
Как высохший в саду пододеяльник.

Согреем хлеб – и захрустят края,
Нарежем сыр. Гора пригладит шёрстку.
Что, постарела девочка твоя? –
Подумаю – и звёздочка зажжётся.

Как непроизнесённое люблю,
Погаснет на губах зима в Тбилиси,
И тайный снег слетит на мушмулу
Цветущую – и до утра продлится.

Татьяна Вольтская

#вольтская

* * *

У прохожих на виду
Маму за руку веду.
Мама маленькою стала,
Мама сгорбилась, устала,
Мама в крохотном платке -
Как птенец в моей руке.
У соседей на виду
Маму в комнату веду.
Подведу её к порогу,
Покормлю её немного,
Уложу поспать в кровать.
Будем зиму зимовать.
Ты расти, расти во сне –
Станешь ласточкой к весне,
Отдохнешь и отоспишься,
Запоёшь и оперишься,
И покинешь тёплый дом,
И помашешь мне крылом…
У прохожих на виду
Маму за руку веду.
Мама медленно идёт,
Ставит ноги наугад…
Осторожно, гололёд!
Листопад…
Звездопад…

Михаил Яснов

#яснов

* * *

везде мне господи снега
вода и холода
а ты меня оберегал
и таял без следа

но я не зря тебя любил
и шëл на этот свет
сойду по льду твоих низин
и расцвету вослед

Ростислав Ярцев

#ярцев

* * *

На улице снег,
Я сижу на качелях.
Он приедет ко мне
Не раньше апреля.
Который из них?
Они все – не те.
Я взлетаю на миг
В густой пустоте.

На улице снег,
Зима здесь как дома.
Он напишет обо мне
Кому-то чужому.
Который из них?
Да каждый второй.
Я взлетаю на миг
Над холодной землёй.

На улице снег –
Иди своей дорогой.
Кто-то вспомнит обо мне –
Я просила немного.
А теперь – прошу о многом.
И взлетаю всё выше.
Я лечу над Москвой,
Петербургом и Парижем.

Я лечу как Шагал,
Это небо мне знакомо.
Если кто из них искал –
Меня нет сегодня дома.
Я всё переживу,
Оттолкнулась и лечу.
– Ты свободна, я приеду?
Я свободна.
Не хочу.

Ольга Лишина

#лишина

* * *

Безлюдный храм. Чистилище любви.
Слепое время движется по кругу.
Ни отзвука – кого ни позови.
Одни иконы молятся друг другу.

Бессонница. Распутица. Распад.
Тускнеет солнце, как печатный пряник.
Казалось, кто-то заново распят,
но намертво. И больше не воспрянет.

Казалось, что любовь обречена
или отпета колокольным звоном,
отравлена, с враждой обручена,
тревожная, как в песне Соломона.

Как в песне, где «крепка любовь, как смерть»,
неверная, как царские палаты.
На звонницах в ночи тоскует медь,
как узник в ожидании расплаты.

Бессонница. Гражданская война.
Иконы молят прямо из-под кисти
переписать больные времена
на языки потусторонних истин

и поменять местами берега,
пройдя сквозь боль, врачуемую болью,
сойти с ума, влюбить в себя врага
и не убить.
Или убить любовью.

Ефим Бершин

#бершин

* * *

Жертвам безумной распри посвящаю

А люди всё бегут, бегут
По той земле, что населяют.
А в них стреляют и стреляют,
Их здесь совсем не берегут.
Они бегут с узлом в руках,
С младенцем сонным на закорках,
С мечтою об уютных норках,
Где тишина, как в облаках.

А впрочем, гонится и там
Беда за ними по пятам.

Лариса Миллер

июль 2014 — 24 февраля 2022

#миллер

Сугроб
 
отпусти Господи я ли не
отпахала всё что настало мне?
 
я устала смилуйся отпусти
горе горою растёт в груди
 
сны растекаются по степям
снятся сугробы моим сыновьям
 
пепельный снег в золотой стороне
в сером сугробе горелый блиндаж
 
птенчик железный кружит в тишине
горы голов на промёрзлой стерне
 
и Верещагина карандаш

Ирина Ермакова

#ермакова