Телеграм канал «Современная поэзия / Modern poetry»

* * *

На львовском базаре помешанный старый скрипач
играет на скрипке, и смех вызывая и плач.

На призрачной скрипке какой-то беззвучный мотив
старик исполняет, на мальчика взор обратив.

В округе скрипач безобидным слывёт дурачком:
никто здесь не помнит со скрипкой его и смычком.

Он вскоре исчезнет, но лет через сорок опять
на скрипке таинственной мальчику будет играть.

А в мире, куда он вернулся из детского сна,
нет музыки больше и скрипка его не нужна.

Но он не уходит: теперь ему мир нипочём,
и чем-то незримым всё водит над левым плечом.

Игорь Меламед

2003

#меламед

* * *

Старость надо жить в Девоншире
под жемчужным британским небом,
за волной холмов, на отшибе,
на окне – пионы в кувшине,
кухня пахнет горячим хлебом...
Барин сам себе и слуга.
Бигль простëрся у очага.

В паре миль – городок с пивнушкой,
паб по-ихнему. Посудачить
о семейных делах Старушки,
ну, пожалуй, ещё по кружке...
чао, Бобби, не надо сдачи.
Андерграунд копает крот.
Бигль туман переходит вброд.

А в конюшне слепая лошадь,
а в сарае – рыдван и грабли,
по январской сырой пороше
милый гость завернëт, не прошен,
здесь что боги, что мизерабли...
А случись, заскучаешь вдруг –
бигль тебе почитает вслух.

Алла Боссарт

#боссарт

* * *

Жизнь не похожа ни на какую коробку шоколадных конфет,
а скорее на кубик Рубика.
Единицы его собирают,
кто-то просто в руках с ним сидит,
большинство без понятия, где он вообще лежит.

Анна Логвинова

#логвинова

* * *

Мы отличаемся от текущего поколения
Больше, чем старый английский бульдог от пойнтера.
Мы говорили: «Очки, как у Джона Леннона».
Они говорят: «Очки, как у Гарри Поттера».

Мы повторяли, что будем свободны, или же -
Смерть. И дерзко резали воздух электробритвой.
Они свободнее нас говорят на инглише.
Наш-то уровень: «Ландон из зе кэпитл оф Грейт Бритн».

Наши кухни тесны. В наших спальнях больничный запах.
Нас как-то терпят родные, а наши слова – бумага.
Мы так старательно строили детям светлое завтра,
Забыв, что стройматериалы - с того же склада ГУЛАГа.

На окне у нас кот-воркот. За окном метелица.
А нашим детям с нами не о чем говорить.
Но мы до сих пор на что-то наивно надеемся.
Бросить надеяться нам труднее, чем бросить курить.

Сергей Плотов

#плотов

* * *

Боязно просыпаться, жмурюсь изо всех сил…
Я спускался по лестнице к морю,
где льды расступались,
вдруг ветер внезапный
схватил меня, весом 72 килограмма
(наврал — 75 уже), и унёс,
как чёрный полиэтиленовый пакет,
над высоковольтными проводами,
над телевышкой, над Орлиным гнездом,
и никому не было до меня дела,
как шли, так и шли,
выходили из трамвая,
только чёрная дворняга на Семёновской
вертела головой во все стороны,
она даже не лаяла,
а молча смотрела на это диво и думала:
то ли ворона,
а может, так себе, поэт какой,
их часто уносит в пустыню Гоби…

Александр Белых

#белых

* * *

о дышащая жизнь сияющая всюду
растущая во мне пускающая свет
тебе ли не уметь вокруг любое чудо
ты можешь даже смерть
иди через меня и каждое мгновенье
развязывай узлы освобождай от пут
я помню о тебе и как по мановенью
ты делаешься путь
иду через тебя ты виденье и сила
уступка песнь и мощь
я из тебя иду и господи спасибо
ты сквозь меня идешь

Надя Делаланд
(Надежда Черных)

#делаланд

* * *

Ляжет луч через кухонный стол —
вспыхнет чашка, и вилка заблещет:
сквозь воздушную толщу прошёл
этот луч и привычные вещи
превратил в ослепительный блик,
смазал контуры — так на мгновенье
меркнет Знанье, и чистое Зренье
видит мир, оторвавшись от книг.

Но с годами всё больше ценю
я спокойное, ясное Знанье.
Словно чьё-то наследство храню —
так хранят фотографий собранье,
так в музее картины хранят,
где отчётливы, как на ладони,
лик Младенца и копья солдат,
нищий посох и жемчуг в короне.

Михаил Кукин

#кукин